{"id":7230,"date":"2014-02-06T09:20:42","date_gmt":"2014-02-06T12:20:42","guid":{"rendered":"http:\/\/categero.org.br\/?p=7230"},"modified":"2014-10-30T20:14:01","modified_gmt":"2014-10-30T23:14:01","slug":"cortina-rasgada","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/categero.org.br\/antigo\/?p=7230","title":{"rendered":"Cabo Frio\/RJ – Conto: Cortina Rasgada"},"content":{"rendered":"

\"Rodney<\/a><\/p>\n

Um conto de\u00a0Rodney Dos Santos Arag\u00e3o \u00a0\u00a0<\/b>(Literatura)<\/p>\n

Mario sa\u00eda da f\u00e1brica \u00e0s dezoito horas. Como era hor\u00e1rio de ver\u00e3o, ainda era dia claro.Com a cal\u00e7a jeans suja da lide, a camisa ao qual trocara \u2013 na hora da sa\u00edda pelo jaleco que enfiara na mochila \u2013 aos poucos ia encardindo pelas m\u00e3os ainda sujas.E havia o trem que sacolejava cheio e borbulhante como detergente dentro da \u00e1gua.E ele, pardavasco, mi\u00fado e fortinho, escorava-se na porta do trem mesmo; e nem o sacolejo continuo nem tampouco o borbulhar confuso de vozes o distraia do seu sagrado cochilo de cansa\u00e7o mesmo.E enquanto fechava os olhos via-se em casa, e ao logo os abria: nem se surpreendia!<\/p>\n

Agarrava-se a mochila com o encabulado medo que a marmita fosse chacoalhar. Ainda assim, se algu\u00e9m se importasse, como dar atento a ouvir isto com tamanha algazarra dentro do comboio.
\nTodo sub\u00farbio varria-se em um flash aos que estavam ao trem, e tudo se perdia como tudo era mesmo t\u00e3o habitual e familiar.
\nE de repente estava-se assim numa esta\u00e7\u00e3o onde o verde se apresentava em morros fechados e o ar era frio ou t\u00e3o banalmente \u00famido como de um brejo.
\nE era a rua de sempre, de todo dia que Mario tomava t\u00e3o familiarmente nos passos com aqueles t\u00eanis j\u00e1 gastos. Ruas de areia, mal iluminadas; com um poste de madeira aqui ou acol\u00e1, em uma fraca luz azulada.E tudo j\u00e1 era escuro; os matos, ao seu lado, cantavam pelo interm\u00e9dio dos grilos.
\nMario sorria sozinho no escuro a caminho de casa, satisfeito com o pr\u00f3prio cansa\u00e7o. E olhando uma casa ou outra, antes de chegar a sua, mal iluminada e \u00famida, pensava na sua, na sua m\u00e3e…e muito t\u00e3o logo naquela namorada.
\nAh, aquela mo\u00e7a que se pinta t\u00e3o sem charme, usa perfume com cheiro de flor fenecida, e no botequim \u00e0 beira da esta\u00e7\u00e3o \u2013 onde ele freq\u00fcenta \u2013 sempre pede forro.<\/em><\/p>\n

-Ah, seu T\u00e1quio, bota um arrasta-p\u00e9 para gente dan\u00e7ar, coloca…
\n\u00c9 menina t\u00e3o nova, direita mesmo cheia de fogo, s\u00f3 aceita dan\u00e7ar com Mario. \u00c9 que Mario \u00e9 rapaz trabalhador, novo, …bonito, e por ser arrimo de fam\u00edlia \u2013 ela que caipira e fora de moda \u2013 sonha que ele ser\u00e1 bom marido.Ela n\u00e3o diz nada, mas o olha assim como quem j\u00e1 diz isto quando entra no botequim com o pretexto de comprar chiclete, e do balc\u00e3o fica o olhando na sinuca, e ele chega a se distrair no taco e erra os buracos provocando a pilh\u00e9ria dos camaradas.<\/p>\n

Mario sorri pra o seu feliz cansa\u00e7o quando transp\u00f5e o port\u00e3o de madeira da cerca de arame enfarpado do seu quintal. E sua casa, de tijolo cru, tem o quintal iluminado por um bico de luz dependurado no enorme abacateiro.Invade a alma do oper\u00e1rio o cheiro \u00famido do seu brejo, do seu lar; o que j\u00e1 vai arrefecendo o cansa\u00e7o.Mario olha tudo com uma satisfa\u00e7\u00e3o, antes de entrar onde a porta j\u00e1 se encontra aberta, como se para certificar que o simples dali \u00e9 t\u00e3o real.\u00c9 tal como se achasse merecesse ter de mais de Deus.E raciocina enfim: sou merecedor.Sente uma bandeira da paz, dentro da sua alma, flamando, flamando.<\/p>\n

O som de uma coruja l\u00e1 na escurid\u00e3o aconchegante do seu quintal, e sua quase velha m\u00e3e sentada, na penumbra da luz da televis\u00e3o, numa poltrona de couro j\u00e1 rasgada.
\n-B\u00ean\u00e7\u00e3o, m\u00e3e \u2013 diz ele se detendo \u00e0s costas dela, e pondo, respeitosamente, a sua m\u00e3o sobre o ombro dela.<\/p>\n

A velha coloca sua m\u00e3o sobre a dele, ao seu ombro e diz tentando enxerga-lo de vi\u00e9s:
\n-Deus te aben\u00e7oe, meu filho \u2013 avisa \u2013 j\u00e1 tem janta pronto.
\nDepois do banho frio, ele sai de short apenas, com a toalha em volta dos ombros. Detem-se ao corredor entre a cozinha e a sala, onde a luz ilumina os dois c\u00f4modos parcialmente.
\nA televis\u00e3o preta e branca, em cima de uma mesinha bamba, ilumina argentinamente a face c\u00e2ndida da mulher que envelhecera t\u00e3o precoce. Ao intervalo da novela, ela se levanta claudicante em dire\u00e7\u00e3o a cozinha.\u00c1gil, apesar do jeito desanimado, vai mexendo no arm\u00e1rio a pegar prato, e logo mexe nas panelas onde supre o prato e coloca sobre a mesa tosca de madeira forrada com oleado.<\/p>\n

Mario senta-se \u00e0 mesa e vai devorando o prato de comida ainda fumegante, enquanto ouve a m\u00e3e reclamar mais uma vez da aus\u00eancia da filha que se casou e n\u00e3o vem visit\u00e1-la.
\nFalando de boca cheia, Mario vai enveredando a mudar de assunto, dizendo sobre comprar uma televis\u00e3o colorida.
\n-Para que \u2013 diz a pobre mulher \u2013 bobagem por bobagem tanto se faz com cor ou sem cor.
\nMario ri de boca cheia mastigando, reconhecendo na pr\u00f3pria m\u00e3e a sua personalidade avessa ao banal.<\/p>\n

O\u00a0Santo Ant\u00f4nio do Categer\u00f3, no orat\u00f3rio, dentro do seu denso quarto era o \u00fanico luxo de sua vida t\u00e3o simples, e ao lado do sacro santo o retrato do seu falecido, no tempo que ainda era jovem e usava longas su\u00edssas.
\nAlisava o retrato e dizia de si para si ou para a imagem do santo:
\n-Mas, \u00e9 a cara do Mario. Nunca vi um filho parecer tanto com o pai.
\nE cuidava-o com tanto esmero; acordando cedo quando ele acordava, preparando-lhe o caf\u00e9, duas fatias de p\u00e3o com ovos estrelados, a marmita, e mesmo lembrando-o do que tinha que levar sempre.
\n-Ele merece um t\u00eanis novo \u2013 disse quando o viu saindo pela madrugada, ainda escura, rumo \u00e0 esta\u00e7\u00e3o.
\nE com isto, no que se queixava da filha que n\u00e3o vinha visit\u00e1-la, j\u00e1 planejava. Sabia que ele n\u00e3o se preocuparia, ent\u00e3o ela tomaria a frente.Havia por isso um cuidado a certo tr\u00eas meses, de economizar um pouquinho da pens\u00e3o para a grande empreitada.
\nMario deitou-se no seu quarto apertado, sobra sua cama de colch\u00e3o de capim, com duas id\u00e9ias: (…) e aquela mo\u00e7a que adora o convidar com os olhos para dan\u00e7ar forr\u00f3 no boteco junto da esta\u00e7\u00e3o… O nome dela, o nome dela (…) e dentro da escurid\u00e3o do seu quarto, na quietude morna o sono vem e fecha-se em um nome: Hosana.
\nEla \u00e9 como uma cigarra numa tarde seca de ver\u00e3o. \u00c9 assim a alegria de Hosana que n\u00e3o sabe nada al\u00e9m daqueles morros verdes e densos que a norteia.
\nEla gosta at\u00e9 do cheiro da cacha\u00e7a choca, por\u00e9m \u00e9 muito mo\u00e7a direita e sabe muito bem o homem certo e justo que lhe \u00e9 o sapato velho que lhe cabe ao p\u00e9.
\nEla bate na porta dele. Acho que \u00e9 um domingo, um domingo ensolarado e feito para ela que \u00e9 alegre e esparsa como uma cigarra.Ela chama, j\u00e1 dentro do quintal, e a velha a olha t\u00e3o agradecida.
\n-posso pegar pitangas, D.Dalva \u2013 pede com alegria e humildade, como se pedisse um pouco das maiores riquezas de algu\u00e9m.
\nA pitangueira carregada, quase junto da cerca com as roseiras, que Dalva plantara e cuida todo dia. Hosana enche todo saco vazio \u2013 que j\u00e1 fora de feij\u00e3o \u2013 com as frutinhas, sobre a observa\u00e7\u00e3o alegre da velha.Ela n\u00e3o entende o prazer da mocinha naquela frutinha, nem mesmo o canto da cigarra no desperd\u00edcio da tarde, nem mesmo a saia comprida numa mo\u00e7a de aspecto t\u00e3o lou\u00e7\u00e3o.
\nOlhando para o saco cheio de pitangas ela interroga:
\n-O Mario est\u00e1 ai?
\n-L\u00e1 na sinuca.
\nAs duas est\u00e3o frente a frente e n\u00e3o conseguem se encarar, embora t\u00e3o satisfeita uma com a outra. V\u00eaem-se numa perspectiva imposs\u00edvel de ser mudada.E ainda existe a pitangueira, e a cigarra insiste ao – mesmo tempo – que a mo\u00e7a ganha a rua, ap\u00f3s agradecer as pitangas, num alvoro\u00e7o alegre de encontro ao destino.
\nA velha recolhe-se ao abafado como um santo de gesso que n\u00e3o ag\u00fcenta a claridade.<\/p>\n

N\u00e3o se sabe que lugar \u00e9 este no momento em que se est\u00e1 numa cidade que cheira quente toda iluminada quando ainda nem estiver escuro. E as faces, pelos televisores coloridos na vitrine, mostram os movimentos arco-\u00edris da burguesia.
\nA burguesia locomove-se e ri para o prolet\u00e1rio infeliz que sua enquanto pensa, pensa. \u00c9 t\u00e3o necess\u00e1rio estar a par das cores da burguesia \u2013 pensa Mario vidrado na vitrine.E sabe quem tem que ser r\u00e1pido ou perder o trem \u00e9 se atrasar.
\nMas nunca a cidade, a migalha da migalha da burguesia o fascinou tanto. Ele, c\u00f4nscio, que \u00e9 apenas isto: a migalha de uma burguesia que arrota, uma pequena burguesia.
\nEle enxerga no certo clima abafado de fim de ano, uma d\u00fabia, por\u00e9m t\u00e3o atraente alegria. E deixa-se, deixa-se, vai se deixando com a desculpa que \u00e9 pela m\u00e3e, pela m\u00e3e, que velha t\u00e3o cedo ficara de esmero por ele.
\nProva a migalha que a burguesia deixa cair da mesa, e prova sofregadamente todas \u00e0s migalhas que v\u00e3o caindo, e se esquece que vai perdendo a vergonha, e at\u00e9 mesmo achando bonito e fascinante o que faz.<\/p>\n

Pouca gente da pouca gente dali se aventuraria e D.Dalva se aventurou, e aventurou-se alegre. O trem \u2013 o sub\u00farbio sujo que n\u00e3o era o final da esta\u00e7\u00e3o \u2013 a sapataria empoeirada.Os pre\u00e7os em cartazes vermelhos diziam: ofertas; e ela contando o dinheiro que juntara para ver, se ao certo, daria.O balconista bebendo a \u00e2nsia da migalha da pobre senhora ali a conta-gotas.E suas m\u00e3os tr\u00eamulas num sorriso tr\u00eamulo no rosto.O balconista a entregou a caixa com o par de t\u00eanis dentro, em m\u00e3os tr\u00eamulas tamb\u00e9m, j\u00e1 que a loja estava seca como o dia amarelo naquele bairro esquecido.A mo\u00e7a do caixa, fingia olhar distra\u00edda para o nada enquanto o desejo era sorrir para aquela senhora que lhes era a \u00fanica freguesa em horas.Deviam cuidar em cultiva-la ou perder-se-ia todo o dia…
\nD.Dalva saiu pronta para voltar, numa felicidade em que mais nada cabia. No trem, segurava a caixa com uma aten\u00e7\u00e3o…e bem j\u00e1 se vivia tudo, uma vida inteira.O para sempre chegara com sua primavera florida ao meio de tanta poeira.
\nDentro de sua casa, de paredes desembocadas, ela bem prestou aten\u00e7\u00e3o no que fizera afinal. Deixara, de flagrante, a caixa em cima da cama do filho.Tentou se sentar e ver televis\u00e3o, mas a euforia a chamava como para se embriagar numa ansiedade feliz e v\u00e3.
\nA tarde foi cedendo ao apito sinistro da cigarra, e f\u00e1brica l\u00e1 quem sabe…
\nMas a noite veio em queda escura e \u00famida, e a velha cochilou sem sonho na sua poltrona de sempre, com a velha televis\u00e3o – apenas para iluminar \u2013 ligada.
\nE dormindo quase, Dalva sentiu uma presen\u00e7a. N\u00e3o uma presen\u00e7a, mas a \u201cpresen\u00e7a\u201d, e sentiu cores na sua face esqu\u00e1lida entre a penumbra que ela dormitava.Abriu os olhos e estava o filho a sorrir, e a nova televis\u00e3o no lugar da ent\u00e3o.E apesar da certa felicidade que a tomou, acudiu uma miseric\u00f3rdia: onde estava a outra televis\u00e3o?
\nMas, vendo o filho contente, achou-se contente. E onde ele pusera a outra televis\u00e3o?Insistia a indaga\u00e7\u00e3o dentro da pobre feliz senhora, mesmo quando ela se levantou e o abra\u00e7ou t\u00e3o forte e sincera, feliz embora certa fatia de indigna\u00e7\u00e3o: afinal tinha ela perdido o brio tamb\u00e9m, aquele brio empoeirado e t\u00e3o fora de uso. Mas se era o que de melhor podiam ter e trocaram por t\u00e3o pouco.Agora era tarde para se lamentarem, o mal j\u00e1 estava feito.
\n-Eu j\u00e1 vi o par de t\u00eanis novos \u2013 falou ele ao ouvido da m\u00e3e no abra\u00e7o.
\nDalva ent\u00e3o se tranq\u00fciliza. Sabe o destino da sua velha televis\u00e3o.Agora a burguesia joga seu lixo em cores sobre o rosto p\u00e1lido ou quase cinza de Dalva e seu filho, e ela ainda acha muita gra\u00e7a, muito feliz.A pequena burguesia, como se n\u00e3o bastasse vomitar arrog\u00e2ncia, agora \u00e9 colorida e m\u00e1gica, para provar a empoeirada senhora que ela n\u00e3o \u00e9 nem a poeira que chega aos seus m\u00f3veis.<\/p>\n

O dia seguinte madrugara diferente como a noite anterior dormira. Os canh\u00f5es foram vencidos por bra\u00e7os fr\u00e1geis que se puseram \u00e0 frente.
\nE as duas fatias de p\u00e3o, entre os dois ovos fritos, tinham no c\u00e9u da boca de Mario um paladar diferente do habitual. Era como se pensasse al\u00e9m de rabanadas para o natal, se vendo o velho coador de pano que a m\u00e3e passava o caf\u00e9 fora para junto do que se exibia no novo mundo dentro da televis\u00e3o.
\nNo trem, de p\u00e9, pouco cochilou olhando os t\u00eanis novos. Achou-se bonito, e pensou quando hosana v\u00ea-lo de t\u00eanis novos certamente vai acreditar na possibilidade.
\nSentiu-se um novo homem.
\nE no durante a tarde em que tudo j\u00e1 se acudira bem que Dalva tentou, tentou ficar s\u00e3 e distra\u00edda com suas rosas que desabrochavam vermelhas na sua roseira junto \u00e0 pitangueira. Ela n\u00e3o podia se negar, estava tudo t\u00e3o doce e irresist\u00edvel at\u00e9 mesmo que se explodisse…
\nHosana chamou ao port\u00e3o para pegar pitangas, e Dalva pode contentar-se que era preciso e certo que ela tomaria conhecimento.
\nA mo\u00e7a colocou a rosa, que a velha lhe dera, entre os cabelos alvoro\u00e7ados, e do umbral da porta viu que ela via ao mesmo tempo, exibia sua televis\u00e3o em cores.
\n-O Mario que comprou? E sem esperar resposta disse com tanto riso: \u00e9 linda, parab\u00e9ns D.Dalva, a senhora merece.
\nA velha sorriu t\u00e3o boba de frente para a televis\u00e3o.
\nE o mundo acabava-se de felicidade num cotidiano que fino como barbante, embora, nunca se rompia.
\nAssim era sempre o sol e o c\u00e9u azul sem pensar nos dias nublados.
\n15 DE SETEMBRO DE 2004<\/p>\n

Autor:\u00a0Rodney Dos Santos Arag\u00e3o<\/b><\/p>\n

Publicado no Recanto das Letras em 07\/06\/2008
\nC\u00f3digo do texto: T1024312<\/p>\n\n\n\n
<\/td>\nEsta obra est\u00e1 licenciada sob uma\u00a0Licen\u00e7a Creative Commons<\/a>. Voc\u00ea pode copiar, distribuir, exibir, executar, desde que seja dado cr\u00e9dito ao autor original\u00a0(Rodney Arag\u00e3o)<\/i>. Voc\u00ea n\u00e3o pode fazer uso comercial desta obra. Voc\u00ea n\u00e3o pode criar obras derivadas.<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

Link de proced\u00eancia:<\/p>\n

http:\/\/www.recantodasletras.com.br\/contoscotidianos\/1024312<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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